El Jardín de Bomarzo

No sé si es porque hace 13 semanas que empezamos de nuevo y ese número marca. Pero el Cuaverso de esta semana ha salido así. Mis disculpas.

————————

Grito sonidos

que se agarran en mi pecho hasta

sangrar. Intento leer en los labios de cualquiera

-tú, por ejemplo, que lees este poema-,

todas las frases que en mi memoria suenan a viejo.

Sólo quiero descorchar el tapón

que satura mi garganta de rabia, polvo y sal

destilada de las lágrimas tragadas tantas noches de soliloquio.

Si ya ni gritar puedo,

tal vez lo haya olvidado por temor a despertar a alguien.

Si ni siquiera la voz quiere acompañarme, dime,

-tú que ahora lees este poema. Sí. Tú.-

Dime entonces qué solución queda

diferente a tomar una salida digna,

a recoger con la palma de mis manos secas

la frialdad que la palma de las tuyas dejó a fuego

en mi cara. Dime por qué no acunar tu sonrisa

ahora que ya no me queda nada.