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Pasa el tiempo en la playa

Desgraciadamente, el tiempo

no hizo caso a tu deseo

y no dejó de pasar, como sin querer,

arrugándonos un poco más

a cada instante.

Como mucho, su benevolencia se plasmó

en la sustitución, siempre agradable,

del tictac torturador e inquietante del reloj

por la cadencia suave de un rompeolas en verano

un día de levante estival.

Sin duda que seguimos envejeciendo,

aunque el matiz de hacerlo juntos

engrandece este viaje de no retorno

al que llamamos vida.

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Hacía frío anoche

Cuatro años contemplan a estos versos escritos en la que fue mi primera incursión bloguera sin ser consciente aún de lo que encerraba eso.

Con la mirada perdida en tu horizonte
Con las manos buscando tu vida
Con la boca llena de despedidas
Con los ojos repletos de miradas
Árboles desnudos de hojas
Bancos demasiado fríos
Besos que son arena de desierto
Poemas que no terminan de escribirse
Palabras que merecen la pena
Almas encantadas de descubrirse
Abrazos que suenan bonito
Caricias que se escapan juntas
Bolsillos rpletos de nervios
Pasos a nivel sin barrera

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Cuaversos de Bitácora 09 (XXXII). Fin de curso

Se acaba la segunda temporada de los Cuaversos, al menos en esta bitácora. Volveremos, imagino, supongo, espero, el próximo mes de septiembre. Eso significa que la poesía se irá del Jardín? No. Eso nunca. Sólo que los miércoles serán de otra forma. Leer el resto de la entrada »

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Cuaversos de Bitácora 09 (XXXI). Soñar no cuesta nada

Enhebrar palabras dejadas al azar

en los bolsillos donde se guardan las cosas importantes

y coser las letras de tu nombre

a las palmas de mis manos.

Mirarte a los ojos

con el anhelo de un buenos días

prendido en la punta de la lengua,

o con un buenas noches en los dedos

convertidos en presos de tu espalda.

Guardar silencio con el tuyo,

compartir el verbo de tu verbo.

Proteger tu fornida osamenta y ser

el colchón sonoro en el que descanse tu risa,

abrazarte en este verano que no termina de estallar…

Grabar en mi cuello tu nombre

y perderme en la encrucijada propuesta

y de la que nunca quisimos huir.

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Cuaversos de Bitácora 09 (XIII). Manos frías en mi rostro.

No sé si es porque hace 13 semanas que empezamos de nuevo y ese número marca. Pero el Cuaverso de esta semana ha salido así. Mis disculpas.

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Grito sonidos

que se agarran en mi pecho hasta

sangrar. Intento leer en los labios de cualquiera

-tú, por ejemplo, que lees este poema-,

todas las frases que en mi memoria suenan a viejo.

Sólo quiero descorchar el tapón

que satura mi garganta de rabia, polvo y sal

destilada de las lágrimas tragadas tantas noches de soliloquio.

Si ya ni gritar puedo,

tal vez lo haya olvidado por temor a despertar a alguien.

Si ni siquiera la voz quiere acompañarme, dime,

-tú que ahora lees este poema. Sí. Tú.-

Dime entonces qué solución queda

diferente a tomar una salida digna,

a recoger con la palma de mis manos secas

la frialdad que la palma de las tuyas dejó a fuego

en mi cara. Dime por qué no acunar tu sonrisa

ahora que ya no me queda nada.

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