No sé si es porque hace 13 semanas que empezamos de nuevo y ese número marca. Pero el Cuaverso de esta semana ha salido así. Mis disculpas.

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Grito sonidos

que se agarran en mi pecho hasta

sangrar. Intento leer en los labios de cualquiera

-tú, por ejemplo, que lees este poema-,

todas las frases que en mi memoria suenan a viejo.

Sólo quiero descorchar el tapón

que satura mi garganta de rabia, polvo y sal

destilada de las lágrimas tragadas tantas noches de soliloquio.

Si ya ni gritar puedo,

tal vez lo haya olvidado por temor a despertar a alguien.

Si ni siquiera la voz quiere acompañarme, dime,

-tú que ahora lees este poema. Sí. Tú.-

Dime entonces qué solución queda

diferente a tomar una salida digna,

a recoger con la palma de mis manos secas

la frialdad que la palma de las tuyas dejó a fuego

en mi cara. Dime por qué no acunar tu sonrisa

ahora que ya no me queda nada.